3

3

США. Нью-Йорк. 2000 год.

— Что за бред, Стив, ты снова притащил?! — возмутилась Келли, просматривая внушительный «труд» распечатанного на компьютере текста. — Тебе же издатель сказал, что это не пройдёт.

— Да что он понимает в литературе?! — вспылил небритый Стивен, опасливо посмотрев по сторонам.

За прозрачными стенами офиса его литературного агента Келли Миллер находилось как обычно много пёстрого народца, также жаждущего прославиться в веках своими гениальными произведениями.

— И всё же не испытывай его терпение, — участливо напомнила ему Келли.

— Но мне нужны деньги!

— Напиши о том, о чём он хочет.

— Что?! — лицо Стива исказила брезгливая гримаса. — Написать об истории собаководства? Ты издеваешься?

— Когда человеку действительно нужны деньги, он не привередничает, — саркастически заметила рыжеволосая красавица Келли.

— Литература — это талант, а не ремесло белодеревщика!

— Написать красиво можно о чём угодно.

— Я не настолько опустился в своей нужде, чтобы свой литературный талант не то чтобы продавать…а зарывать в грязь собачьего дерьма. Даже хотя бы из уважения к самой литературе.

— Как хочешь. Но издатель не возьмёт твою книгу. Для кого она? На какую аудиторию рассчитана? На шизофреников? Душевнобольных? Или фанатов Иисуса Христа? Этого добра уже больше чем предостаточно.

— Ты злая, Келли. И ты не веришь в Бога.

— Нет, я не злая. И в Бога я верю. Просто никто тебе не скажет правду в глаза.

— Ты мой благодетель?

— Считай, что так и есть. Я желаю тебе добра…

— Да пошла ты со своим добром! — вспылил снова Стив и, выхватив у неё из рук свою рукопись, с размаху подбросил её в воздух. Через секунду он хлопнул дверью, а офис тот час превратился в подобие хламовника перед грандиозным ремонтом с пархающими листами рукописи.

Стив с гордым видом прошествовал мимо кучки писак, также ожидавших своей участи.

— Стив, ну что…? — заискивающе и опасливо поинтересовался один из его коллег по перу.

— Да пошли они…! — резко вскинул он руку, будто отмахнулся от назойливой мухи и, больше ничего не говоря, как ветер выпорхнул из душного офиса на такую же душную улицу.

Июль в этом году выдался довольно жаркий.

На душе скребли кошки. Гнев и обида предательски душили его, нашёптывая на ухо, что лучше всего пойти в бар и заглянцевать душевную рану изрядной порцией виски. И Стив не стал сопротивляться голосу лучшего «друга».

Не далеко от издательства на соседней улице он свернул в бар «Старый город» и решил, что на сегодня день кончен. А может и не только на сегодня…

Через какое-то время Стив оказался на улице. Не сопротивляясь страстному желанию побывать в раю сладких сновидений, он прилёг на пакет с мусором за углом бара и задремал…

Вдруг кто-то пнул его в торчащие из-за угла ноги.

— Какого чёрта ты пинаешь меня, придурок? — прохрипело снизу лежащее в грязи существо.

— Прошу прощения за свою неловкость, — поспешил извиниться незнакомец. — Я задумался и не разглядел, что вы здесь отдыхаете, — искренне оправдывался он, изъясняясь странным для современного человека сленгом.

— Вот так всегда. Какой-нибудь делец так и норовит обидеть беззащитного интеллигента.

— Скажи, любезный, где можно найти место, где собираются литераторы?

— Ты сказал: любезный? Я что, лакей, по-твоему?! Что за высокомерность? Любезный… Тьфу!.. А зачем тебе понадобился наш брат? — покачиваясь, слегка приподнялся с асфальта чуть вменяемый Стив.

— У меня есть к ним дело, — ответил старик Неброэль.

— Какое ещё дело? И что, ко всем сразу? — недоумевал он, стараясь изо всех сил протрезветь, приподнимаясь на локте.

— Возможно не ко всем, а только к одному. У меня есть предложение, которое будет выгодно и мне, и тому, кто напишет рассказанную мною историю.

— Ты это серьёзно? — вдруг соскочил, но тут же обратно свалился незадачливый писатель.

— Вполне.

— Так зачем тебе искать кого-то ещё, если есть я, Стивен Кэрил?

— Ты литератор?

— О, да! Я самый что ни на есть «писака». Автор трёх романов. Вот только они так и не принесли мне всемирную славу… — криво усмехнулся Стивен. — А о чём твоя история?

— Об ангеле.

— Ты издеваешься? Вы все сговорились, что ли? Это просто невыносимо! Вот скотина!

— Я сказал что-то неподобающее? Я обидел тебя?

— Да такой чепухи сейчас хоть отбавляй! — скривился мистер Кэрил. — Каждый рассказывает об ангеле или инопланетянене, которого встретил в парке на скамейке или который ему приснился. Да ну… — разочарованно махнул он рукой и перевернулся на другой бок. — Я уже пытался написать что-то подобное. Всем насрать на инопланетян, на ангелов, на Бога, да впрочем и на дьявола. Им насрать даже на ближних.

— Но если бы тебе пришлось написать об ангеле, о ком из них ты бы хотел написать? — учтиво склонился старик над лежащим на дороге человеком.

— Ни о ком. Чтобы писать — надо знать. А я ни о ком из них ничего не знаю.

— Совсем-совсем ни о ком?

— Ну… больше всего информации о дьяволе. Это самый любимый персонаж современности! Его обожают, ему в тайне поклоняются и мечтают с ним переспать.

— Кто это?

— Конечно Люцифер! — безапелляционно заявил Стивен.

— И ты считаешь, что всё написанное о нём — правда?

— Понятия не имею. Но кроме него больше ни о ком из ангелов никто не пишет. Не интересно потому что. Да и не знает никто ничего. По крайней мере, из живых, — усмехнувшись, ответил Стивен и хрюкнул. — Каждый испорчен настолько, насколько позволяет ему его собственное воображение… Хотя в тайне некоторые пытаются ему подражать.

— Вот как?

— Однозначно. Я даже знавал таких парочку другую… Да насрать на него! Оставили бы уже его в покое, не ворошили бы прах его. Пусть покоится с миром где-нибудь в аду или на небесах! — сказал Стив и перекрестился плавающей от утраченной координации рукой.

— А если я предложу тебе написать историю Гэбриэла? Уж об этом ангеле точно никогда не писали правду, — настаивал незнакомец.

— Наивный ты! Ха! Да Гэбриэла уже давно опустили ниже плинтуса!

— Как это, плинтуса? Ниже чего? — не понял незнакомец.

— Как-как? Обыкновенно.

— Но это, скорее всего, неправда. Архангел Гэбриэл очень интересная фигура. Я бы даже сказал неоднозначная… И я могу тебе о нём рассказать. А ты напишешь.

— Что же можно о нём рассказать? И почему ты считаешь, что людям будет это интересно настолько, что они заплатят деньги за эту бредятину? — не поворачивая головы к собеседнику, снисходительно поинтересовался Стивен, уставившись затуманенным пьяным взором куда-то ввысь, будто беседовал сам с собой.

— А если я скажу, что Гэбриэл имеет отношение к Люциферу?

— Он что же, помог Люциферу сбежать из Рая?

— Как ты думаешь, они могут быть заодно?

— Что-о?! Заодно? Это бред! Скажешь — нет? Какой идиот тебе это сказал? — он вдруг совсем протрезвел и внимательно посмотрел на небритого старика лет семидесяти в пыльной клетчатой рубашке с закатанными по локоть рукавами и в потёртых джинсах. — Архангел и дьявол?

— Разве я сказал: дьявол? Дьяволом может быть кто угодно — тот же Гэбриэл, Михаил, Рафаил, или Сатана и даже человек, если займётся тем, что для него не свойственно по природе. Хотя… — он вдруг задумался.

— Откуда у тебя такие глубокие познания? — сначала съехидничал, а потом вдруг насторожился Стивен.

— У-у-у, — протяжно выдохнул незнакомец, — моих познаний хватит не на одну тысячу историй…

— Серьёзно? Хочешь сказать, что ты — клад для писателя?

— А почему бы и нет?

Стивен молчал, почёсывая шею, и думал, глядя на незнакомца. Наконец, он заговорил:

— Что может быть общего у этих двоих?

— Вот об этом я и расскажу, а ты напишешь.

— Ну, хорошо, ты расскажешь мне историю о Гэбриэле и его приятеле Люцифере, а что я должен буду дать взамен? Отдать свою душу?

— Нет. Всего лишь правдивую историю о том, что я тебе расскажу.

— И всё?!

— И всё, — заверил его незнакомец.

— Уж не хочешь ли ты сказать, что… ты…

— Один из них? Так и есть, — он смущённо потупил взгляд.

— Ты — ангел?!

— Вообще-то да…

— И как тебя зовут?

— Неброэль.

— Хоть не Люцифер и то ладно… А почему это ты решил рассказать мне о твоих сородичах, а? Зуб на них имеешь? Вторая война ангелов и всё такое, да? Вообще-то среди читателей эта тема сейчас в моде… Просто мои издатели ничего не смылят в этом…

— Ну, так как?

— А про войну ангелов расскажешь?

— Расскажу, если возьмёшься написать книгу, — улыбнулся ангел.

— О, мой Бог! — вырвалось у Стивена. — Ты что же, намекаешь, что Гэбриэл и есть дьявол?

— Ну, на твоём месте я не стал бы говорить об этом так уверенно… — усмехнулся Неброэль.

— Уж не дьявол ли ты собственной персоной? — осторожно поинтересовался Стивен.

— Так я тебе и признался.

— Ты точно не Сатана? — всё ещё был на стороже Стивен.

— Упаси Боже!

— А иначе я не стану…

— Да не Сатана я, не Сатана. Небом клянусь! Ну, так как?

Стивен поднялся с асфальта и стал, покачиваясь, растерянно кружиться на одном месте, чтобы прийти в себя.

— Постой, но Гэбриэл — архангел, существо божественное и исключительно положительное, не то, что Люцифер, этот падший… — и тут он осёкся.

— Ты же только что говорил, что Гэбриэла опустили ниже плинтуса…

— Ты чего это, хочешь унизить меня или уличить в невежестве?

— Да упаси Господи!

— То-то! Но кое-что мне всё же не понятно…

— Охотно верю, — согласился Неброэль. — Вот поэтому я и хочу, чтобы ты написал подлинную историю этих ангелов или богов.

— Так богов или ангелов?

— А это суть важно?

— Разумеется. Бог один, а вот ангелов уйма.

— Хорошо, пусть будет — ангелов. Они ведь так старались для людей.

— Старались? Но для чего? Кто их об этом просил?! Бог?

— Так ты берёшься написать книгу?

— Ну… — запинаясь, Стивен стал размышлять, растягивая время. — Я уж и не знаю.

— Тогда прощай, я поищу какого-нибудь другого литератора, который мечтает прославиться и разбогатеть на этом сюжете… Возможно, тебе вовсе не нужны деньги?

— Постой. И ты, правда, не потребуешь мою душу?

— Да зачем мне нужна твоя душа? Вот человек-чудак! Поначитались всяких ужасов, попридумывали страшилок, а теперь с ума сходите от шизофрении!

— Но если ты — Неброэль, как ты говоришь — правда, никогда о таком ангеле не слышал, — тогда почему ты так жаждешь рассказать о других, а не о себе?

— Поймёшь, когда начнёшь писать. Я попутно расскажу и о себе, — ответил Неброэль и направился прочь.

Стив крикнул вдогонку незнакомцу:

— А ты уверен, что твоя история понравится моему издателю?

— Уверен. А ты веришь, что я ангел?

— Честно? Нет. Но мне всё равно, что ты за псих. Я может, тоже ангел…

— Сомневаюсь.

Неброэль вздёрнул бровями, криво усмехнулся и пошёл прочь.

— Постой! — окликнул его Стивен. — Хорошо, я возьмусь за твою историю. Ладно, ангел, так ангел. Мне по барабану! Давай встретимся завтра у Всемирного Торгового Центра у левой башни. Я возьму с собой диктофон, и вообще… приведу себя в порядок.

— Договорились, — согласился Неброэль и направился из зловонного переулка прочь.

Стивен смотрел ему в спину до тех пор, пока тот не исчез за поворотом. Изрядно выпивший писатель был в каком-то ступоре. Когда таинственный собеседник исчез из виду, Стивен спохватился:

— Проклятье! Я же не сказал ему — во сколько встретимся.

Он разочарованно выдохнул и поморщился.

— Он что, испарился? Ох, не нравится мне вся эта мистика… — вздохнул Стив. — Что-то мне подсказывает, что это был сам дьявол во плоти. Только как-то он не очень-то смахивает на ангела — такой страшный и небритый как и я… И старый, как дряхлая деревяшка! А, — он махнул рукой, — всё это блеф. Мало ли психов? Если полно Иисусов и Наполеонов, почему не может быть столько же ангелов? Всё равно Дьявола на самом деле не существует. Это у меня уже белая горячка пробивается. Всё, надо завязывать с выпивкой, иначе не только нечистый привидится… — и тут вдруг Стивен разразился диким хохотом. — О, мой Бог! Да кто же ещё страшнее его? Разве что мой собственный издатель, чёрт бы его побрал, зануду! Н-да уж… — и поковылял прочь.