13

13

Три ночи подряд Стиву снились фантастические сны, в которых он встречался с людьми прошлого, беседовал с ними. В голове крутились образы тамплиеров, крестоносцев, розенкрейцеров и бойцов Ку-клукс-клана, масонов и иллюминатов… В подсознании роились всевозможные заговоры мирового правительства с его тотальным захватом планеты… Он пускался в путешествия во времени, побывал в античности, в средних веках, в Древней Индии, в Древнем Египте и в Америке конца XVIII века, когда отцы-основатели трудились над образованием Соединённых Штатов. Всё это было бы замечательно, если бы Стив не стал замечать за собой, что постепенно превращается в героя своего романа. Он начинает жить внутри своей книги.

Он писал, как заводной, не переставая и не вставая с места по двадцать часов к ряду. Он пытался выписаться, избавиться от нахлынувшей информации. Но, увы… Освободиться полностью не получалось. Чем больше он писал, тем больше её приходило. Вскоре вся его квартира превратилась в одну сплошную записную книжку. Повсюду висели, лежали и торчали обрывки листков, исписанных мелким почерком. На стенах висели сплошным ковром разноцветные клейкие офисные листки для заметок с всевозможными идеями, стройной линией сюжета или каким-нибудь эпизодом из будущей главы. Стикеры были даже в ваннной и на кухне. Информация лилась и лилась сплошным потоком, без остановок. Стив перестал спать, есть. Он перестал выходить даже на балкон.

Отвлекшись однажды в туалет, он вернулся в комнату и не узнал её. За все эти дни она кардинально изменилась. Он вдруг увидел не жилище живого человека, а кротовую нору, куда запасливый слепыш натянул из заквартирного мира целлюлозного хлама в надежде безопасно перезимовать. Это испугало Стива, встряхнуло, наконец, и вернуло в реальность.

И тут силы стали покидать его, истерика стала сотрясать тело, и истощённый разум возмутился. Стивен сначала стал хохотать как ненормальный, а потом упал посреди квартиры на колени и стал кататься по полу, заваленному исписанными бумагами, зажимая уши, чтобы не слышать больше ничего. Он уткнулся головой в пол, продолжая держаться за голову, и взмолился из последних сил.

— Господи! Господи, я больше не могу! Сжалься, я же человек! Я так больше не могу! У меня нет сил всё это записывать! Я больше ничего не хочу знать! Не хочу! Ничего-о-о! — закричал Стив с пола и вдруг заметил возле дивана чьи-то ноги. Он поднял глаза.

На диване сидел Неброэль.

— Снова ты? Как ты здесь оказался?

— Дверь была открыта…

— Хватит! Тебя нет. Это всё моё больное воображение.

— Но ты только что звал меня.

— Я звал Бога, а не тебя!

Неброэль усмехнулся.

— Так ты меня предаёшь? — поинтересовался он.

— Это ты меня предаёшь! — крикнул Стив. — Ты прекрасно знаешь, что я обычный человек, а ты видимо забыл о том, что я состою из плоти и крови. Ты не даёшь мне жить как человеку!

— Если информация тебя одолела, и её поток не прекращается, стоит поесть мяса хорошо и много, и она уйдёт… на какое-то время. Будто ты не знал об этом? Ты же грамотный человек, раз пишешь об ангелах и религии.

Небро удивлённо вздёрнул брови и пожал плечом. Он подошёл к столу Стива и стал перебирать его записи. Наткнулся на папку с материалами о масонах. Хмыкнул презрительно.

— Но ты ведь хотел быстро разбогатеть.

— Оставь меня! — простонал Стив с пола.

— Ради этого ты взялся, я смотрю, даже за другую книгу.

— Откуда ты знаешь? Не трогай там ничего. Тебя это не касается!

— Масоны… — снова пренебрежительно хмыкнул Небро и покачал головой. — Спросил бы у меня. Я рассказал бы о них… мно-ого интересного…

— Оставь меня в покое.

— Я просто помогаю тебе написать книгу быстрее.

— А потом я загнусь, и мне не нужны будут твои миллионы. Я живой. Понимаешь? Я хочу жить и наслаждаться жизнью, а ты лишаешь меня этого счастья.

— Я тебе мешаю жить? — Неброэль зло сузил глаза. — Я? Или ты сам себя лишаешь? Ты же ничего почти не ешь и не пьёшь, не спишь и даже на улицу не выходишь, где ходят такие же, как ты люди. Почему вы во всех своих бедах всегда обвиняете окружающих? Обвиняете кого угодно, дьявола, начальника, соседа, но только не себя.

— Потому что это единственное, что сразу приходит нам в голову. Задайся вопросом: почему? Даже вот сейчас… Для чего ты пришёл? Чтобы помочь мне? Чорта с два! Ты пришёл, чтобы я помог тебе оправдаться перед людьми! Чтобы я написал о том, какой ты хороший! — Стив продолжал сидеть на полу и вести разговор с Неброэлем, который присел на край рабочего стола литератора и теперь стоял, опираясь на него руками. — Признайся, ведь ты дьявол!? Дьявол — это ТЫ! Не Люцифер, ни Сатана, а ТЫ!

Вопрос остался без ответа.

Неброэль тяжело вздохнул, разгладил свои седые волосы обеими ладонями и хитро улыбнулся:

— Так, стало быть, тебе не нужны знания?

— Ты не знаешь меры. Разве я просил тебя об этой лавине снов и безудержной информации?

— Снов? Каких снов?

«Видно, Стиву пора лечить голову», — подумал Небро, но вслух ничего не сказал.

— … Нет, не просил, — ответил Стив сам на свой вопрос. — А видно, ты не взял это в расчёт.

— Ну, извини! — Неброэль развёл руками.

— Оставь меня. Когда я захочу, я позову тебя.

— Нет проблем, — снова развёл руками Неброэль. — Но я не дьявол, — и отделившись от письменного стола, исчез за дверью.

Голоса, наконец, стихли в голове Стива. Наступила долгожданная тишина, и Стив свободно вздохнул. Потом поднялся с пола и вышел впервые за последнюю неделю на балкон.

В комнату ворвался свежий бриз. Листки на полу тот час взмыли вверх. Но Стиву было сейчас не до них. Он снова вдохнул глоток жизни. Краски мира снова стали ярче, воздух прозрачнее. Где-то за стеной послышалась музыка. Кажется, это был хриплый обертон Амстронга. Внизу послышались гул машин и невнятные голоса прохожих.

Да, он всё же жив. Ещё жив. К счастью! И ему повезло вырваться из плена своего романа.

Ослабевшими руками Стив натянул на себя какую-то подвернувшуюся под руки кофту и не спеша направился к лифту.

Через пару минут он шагнул на вечереющую улицу этого громадного муравейника, и его обдало запахом бензина вперемешку с сыростью. Навстречу ему попадались люди с живыми, пусть и порой вульгарными лицами. Но всё же они были живыми и реальными, а не желающими казаться совершенством. Мимо проехала машина с какой-то знаменитостью, потому что рядом с ней бежали репортёры и куча поклонниц с визгом и воплями. Потом он заметил сидящую на улице пожилую парочку, ворковавшую о чём-то видно очень интимном, так как дама смущённо опускала глаза и отводила взгляд в сторону. Мимо пронёсся велосипедист, от которого пахнуло едким потом. Но и это не показалось Стиву отвратительным. Наоборот, он обрадовался, что его окружают по-прежнему живые, пусть и вонючие, но всё же люди. На душе потеплело, плечи расправились, и даже захотелось чего-то перекусить. Он, было, завернул к какому-то бару, но вовремя вспомнил, что денег он не держал в руках уже целую вечность, и развернулся обратно. Дошёл до парка и сел без сил на первую свободную скамейку. Поднял с земли брошенную газету, поманившую его громким заголовком на передовице, развернул её и вдруг застыл, глядя в неё отсутствующим взглядом. Через мгновение он улыбнулся и, хитро сузив глаза, задумался.